— Все, хватит! Ну-ка, встать! — приказал сержант, что был старшим из патруля. — Имя, фамилия! Место жительства!
По лицу молодого кавказца, было видно, что такого поворота он не ожидал. Но и сдаваться так просто не собирался. Тут я уже решил вмешаться, чтобы помочь этому бедолаге. Видно было, что у него аргументы практически закончились.
— Мужики, извините, что вмешиваюсь… — встав со своего места, обратился я к патрулю. — Вы так с него ничего не добьетесь. Я же правильно понимаю, что вас беспокоит вопрос, что в бутылках?
Сержант смерил меня недовольным взглядом.
— А ты сам-то кто такой? И какое тебе дело?
— Старший сержант Громов. Нахожусь в командировке, документы имеются. А вмешался я потому, что с грузинами служил, на границе с Афганистаном. Знаю, как с ними разговаривать. Предлагаю вот что, не поднимать тут криков. Да и вам шум поднимать из-за десяти бутылок… Ну, это же даже смешно. Давайте мы просто содержимое этих бутылок попробуем и убедимся?
— Мы не можем! — ответил сержант. — На службе распитие спиртных напитков запрещено!
— Так вам пить и не нужно! — ответил я. — Можно же по запаху понять, что там. Если спиртом пахнет, значит, алкоголь, если нет, то сок какой-нибудь. Виноградный там, или гранатовый. Вам нельзя, а он вполне может попробовать.
— Так обманет же. Вон, рожа какая хитрая!
— Эй, это кто тут хитрая? — снова начал кавказец, но скорее, для демонстрации.
По-видимому, оба патрульных просто не знали, что в такое время года ни гранатов, ни винограда нет. А, соответственно, и сок везти было бы глупо. Он столько не выдержал бы. А вот вино слить из каких-нибудь бочек и перевезти — запросто.
— Ну, давай… — согласился сержант. Ко мне у них вопросов не было, особенно, когда про Афган упомянул. Это своего рода визитная карточка — бойцы из Афганистана пользовались уважением у правоохранительных органов и их старались не трогать без веской причины.
Я вопросительно посмотрел на грузина и тот понимающе закивал головой. Даже подмигнул. Чуть привстав, он склонился над сумкой, вытащил оттуда крайнюю бутылку слева. Поддел пальцем резиновую пробку и протянул мне.
— Нюхай! — хмыкнул он, покосившись на милиционеров.
Запах странный, не похож на вино. Но и сок так не пах. Брага, что ли?
— Не, это не вино! — уверенно отозвался я.
— А что там? Сок? — спросил рядовой.
— Сейчас узнаем! — я взял и немного отхлебнул из горлышка. Отравиться я не боялся, чуйка тут была спокойна. Конечно же, там был не сок, а самая настоящая брага.
— Слушай, тебя, как зовут? — обратился я к грузину, вытерев губы.
— Вано! — широко улыбнулся тот. — Хороший сок, да?
— Да. Сок у тебя, Вано, и впрямь хороший! — согласился я. — Только теплый, блин! Фу! Ты куда едешь?
— В Астрахань.
— В холодильник бы их определить, — я протянул ему бутылку обратно. — А то не довезешь и забродит. Там гастроном есть снаружи, договорись, пусть полежат там. Довезешь в целости и сохранности.
Далее я сделал вид, что потерял интерес к ситуации и направился к своему месту. Милиционеры проверять не стали — у одного оказался насморк, а второй считал, что ничего пробовать не нужно. Мол, так все понятно.