— При случайном контакте избегать диалога.
Получить груз по координатам: Бар «Ball Chain», 1513 SW 8th St, Miami, FL 33135
Спросить у бармена пакет для Брока.
Я отложил телефон и выдохнул.
В комнате было тихо, только за стеной продолжал храпеть Маркус. Красный будильник в виде маски Человека-паука светился на тумбочке, показывая половину первого.
Я посмотрел на фото еще раз. Сергей Юрьевич Сидоров. Мастер, предатель, убийца. Живет в Майами уже двадцать лет, тренирует местных ребят джиу-джитсу, пьет, наверное, смузи после тренировок и улыбается своим американским ученикам. А за его плечами десятки погибших разведчиков, проданные документы и сданные агенты. А еще у Джона Уика курильщика руки, которые могут убить быстрее, чем я успею достать окажись я на расстоянии захвата.
Адрес я запомнил сразу: 1247 SW 8th Street, Little Havana. Район кубинцев, их кофе, сигар и стариков, играющих в домино. А еще как выяснилось академии бразильского джиу-джитсу, где тренирует бывший сотрудник ГРУ, к которому нельзя подходить близко.
Я убрал телефон и лег на супергеройскую кровать, глядя в потолок, на котором светились наклейки со звездами и паутиной. Надо будет завтра съездить, посмотреть на это логово. Просто посмотреть.
Я закрыл глаза и попытался уснуть. Получилось не сразу.
А почему, собственно, завтра?
К черту. Я здесь не для того, чтобы отсиживаться в логове Человека-паука.
Я бесшумно встал, надел спортивный костюм, сунул в карман Тиммейт, бумажник и телефон и на цыпочках прошел через гостиную. Маркус лежал на диване всё в той же позе, разбросав руки и ноги, и храпел так, что дребезжала стоящая рядом кружка с недопитым с утра чаем. Телевизор продолжал работать, но Маркусу было уже всё равно — есть определённая прослойка людей, которая засыпает под телевизоры, вот отце Спайдер-мена был как раз из тех.
И я выскользнул в ночную духоту через кухонную дверь и прикрыл её за собой бесшумно, проверив, закрылась ли.
Задний двор упирался в невысокий забор, за которым начиналась улица, выходящая к шоссе. Я перемахнул через ограждение, прошел полквартала и только тогда достал телефон, вызывая Uber.
Через семь минут серебристая Toyota Corolla подобрала меня у круглосуточной заправки. Водитель был полноватый кубинец с седыми усами, он кивнул и спросил куда.
— Ball Chain, — произнёс я.
Кубинец присвистнул, но повёз.
Я попросил таксиста высадить меня за квартал. Расплатился потратив 60$. Вышел из машины и пошёл пешком.
Улица в этот час жила своей жизнью. Невысокие здания с выцветшей краской, кованые решетки на окнах, вывески на испанском. У круглосуточной закусочной курили старики в светлых рубашках, из открытых дверей доносилась музыка, какая-то сальса, джаз и снова сальса. Неподалеку работал магазин сигар, а в переулке стояли старые шевроле. Тут была настоящая Куба, только перенесенная через пролив.
Бар нашелся сразу, выделала его старая неоновая вывеска «Ball Chain» над стеклянной дверью, а изнутри лился приглушенный свет.
Я вошел. Внутри оказалось сумрачно. Как у вампира в логове, красноватый свет исходил от бра на стены, длинная барная стойка из темного дерева, потертые кожаные стулья. Повсюду висели старые фотографии в рамках, афиши концертов пятидесятых с ансамблями каких я не знал да и наверное не мог знать. На маленькой сцене у дальней стены играл джазовый квартет. Контрабас вибрировал где-то в углу, полненькая певица в красном платье, закрыв глаза, выводила грустную мелодию. Несколько пар танцевали в полумраке, остальные просто сидели за столиками и слушали.