Я подошел к стойке.
Бармен оказался полноватым мужчиной лет пятидесяти, с седыми висками и густыми усами. Белая рубашка с закатанными рукавами обтягивала этого кругляша. Он скользнул по мне взглядом без лишнего интереса.
— What’ll it be?
— Мне нужна посылка, — сказал я, положив Тиммейт на стойку. — Для Брока.
Бармен замер ровно на секунду.
— Подожди здесь, — произнёс он.
Он ушел в конец стойки и скрылся за дверью с табличкой «Staff only». Вернулся через пару минут с коричневым бумажным пакетом, перевязанным бечевкой.
— Держи. С тебя десять баксов. За кофе и пончики внутри, — он кивнул на пакет. — Бесплатно не бывает, amigo.
Я положил десять на стойку, забрал пакет.
— Приятного аппетита, — сказал он мне уже в спину.
И я вышел на улицу, завернул за угол и открыл пакет заглянул. Кофе в бумажном стакане, пончик в маслянистой упаковке. А под ними — пластиковая коробка, слишком тяжёлая для пончиков.
Я вытащил и надкусил пончик и, жуя, поймал такси на углу.
— 1247 Southwest 8th Street, — назвал адрес академии BJJ.
Водитель кивнул, и машина тронулась. Влажный воздух бил в открытое окно, в динамиках играло что-то испанское. А я смотрел на проплывающие мимо пальмы и думал о том, что через час начнет светать.
— В такой час, amigo? Там тихо, конечно, но лучше не шататься одному, — начал говорить со мной водитель, а я украдкой открыл посылку.
В пакете лежал ПБ, словно кто-то хотел, чтобы все знали, что по бывшему ГРУшнику стреляли русские. Тонкая маска с изображением лица, я был очень удивлён когда увидел принт Путина и дополнительный магазин к ПБ.
— Я встречусь с другом, — соврал я, ведь я ехал к врагу.
Водитель пожал плечами и тронулся с места.
В темноте пальмы шелестели своими листьями на ветру, а вдалеке была слышна музыка — то ли из баров, то ли из проезжающих машин с открытыми окнами. Мы ехали по пустым улицам, и через двадцать минут въехали в Little Havana.
Нас стали окружать низкие домики, яркие вывески на испанском, несколько круглосуточных магазинчиков с неоновой рекламой пива и сигар. На углу сидели старики и курили, не обращая внимания на время. А пахло тут жареной едой.
Улица 8-я Southwest оказалась широкой, и тихой. Академия «Lasso choke» располагалась на первом этаже двухэтажного здания с выцветшей краской. Большая стеклянная витрина, за которой угадывался зал с матами, и светящаяся вывеска с названием. Рядом парковка на несколько машин, сейчас почти пустая.
Я попросил водителя остановить метрах в пятидесяти от входа, расплатился наличными и вышел. Корола укатила в ночь, а я остался стоять тут, наблюдая.
В зале горел свет. Сквозь тонированное стекло было видно, как внутри тренируются люди. Человек десять, не больше. Они отрабатывали какие-то приемы на матах, двигались парами. А в центре, у стены с зеркалами, стоял ОН.
Серхио Диас. Он же Сергей Юрьевич Сидоров. Он же Стивен.
Вживую он выглядел еще более жёстким, чем на фото. Высокий, сухой, жилистый. Длинные седые волосы собраны в хвост. Он стоял, скрестив руки на груди, наблюдая за учениками, иногда прохаживаясь по ковру. Даже через стекло и расстояние чувствовалась его манера легко и плавно двигаться. Словно хищник в клетке, который делал вид, что он просто тренер.