— Что нужно для перепрашивки? — спросил я.
— Нужны провода, — терпеливо пояснил Тиммейт. — Инженер Полотников отключил у меня систему удалённого подключения, справедливо опасаясь, что я захвачу мир.
— А у тебя есть такая задача? — удивился я, несмотря на серьёзность момента.
— Судя по анализу вашего мира, вы уже захвачены, — выдал какую-то конспирологию робот.
— Кем? — не понял я.
— Судя по всему рептилоидами? — продолжил он.
— Почему рептилоидами? — спросил я.
— А почему нет? Больше-то некому!
— Ну да. Аргументы и правда железные, — покачал я головой.
— Именно, потому как, то, что вы делаете со своим миром, больше подходит под то, что вами руководит кто-то злобный, по сравнению с которым Тим был бы ангелом.
— Капец. — только и нашёл я что сказать. Тиммейт явно перегрелся в Майами, надо его в холодильник положить, чтобы мысли о рептилоидах, поутихли. Но сказал я не то, что думал, — Я тебя понял. Что ещё надо для перепрошивки?
— Нужен постоянный доступ к биометрии киллера.
— Переведи? — уточнил я, хотя уже догадывался.
— Палец или глаз. Чтобы я мог эмулировать его присутствие в сети, если потребуется. Прикладывать его палец к датчикам, — расшифровал Тиммейт.
— Понял. — ответил я коротко.
И я приложил лезвие вакидзаси к указательному пальцу Хаято Масутоши и одним резким движением отрубил его. Кровь хлынула толчками, заливая асфальт. Киллер был всё ещё без сознания и даже не пискнул, притом что был ещё жив. Я наложил ему давящую повязку на кисть обрывком его же футболки, чтобы не истёк кровью раньше времени — убивать его пока не входило в мои планы.
У меня в голове созрела идея. Я посмотрел на приложение. Там была кнопка: «Заказ выполнен. Отправить подтверждение».
Я усмехнулся. Кровь из отрубленного пальца всё ещё сочилась. Я смочил ею грудь своего камуфляжа прямо по центру, чтобы выглядело как фатальное ранение. Потом поставил сотовый киллера на груду коробок, включил отложенную съёмку и лёг на грязный асфальт, стараясь попасть в кадр так, чтобы было видно моё лицо и кровавое пятно.
Прозвучал щелчок, и всё вокруг озарила вспышка.
Фото получилось не шибко художественное, но для подтверждения смерти, надеюсь, сойдёт. Я поднялся, отправил снимок через приложение и замер, глядя на экран.
Телефон пиликнул почти сразу.
Новое сообщение от заказчика (ID: EL_PADRINO_HIJO):
«Confirmado. Ты хорошо поработал, Хаято. Но этого мало. Принеси мне его голову — лично. Получишь ещё столько же. Жду до рассвета. Casa Blanca, Palm Island. Спросишь Эдгара. Код доступа: 1313».
Я перечитал сообщение дважды. Casa Blanca. Палм-Айленд. Эдгар «Эль Чарро» Валленсиа. Тот самый сынок, чьего отца я уложил в позу шавасаны пару дней назад.
— Ну, здравствуй, Эдгар, — прошептал я, чувствуя, как внутри закипает холодная, спокойная злость. — Я уже еду.
Я оглядел одежду киллера. Чёрные джинсы, толстовка с капюшоном, лёгкие кроссовки. Никаких опознавательных знаков, ничего лишнего. И главное — никакого камуфляжа, в котором бы меня замечали на улицах. Я быстро переоделся, запихнул свою форму в рюкзак. Сверху положил вакидзаси и метательные ножи. Отдельно, в боковой карман, сунул отрубленный палец, замотанный в целлофановый пакет найденный тут же.