А вот у тебя… вряд ли. И…
Она резко замолкает.
— Боже мой… — шепчет она. — Это же Кейд Везерфорд… Он вышел из комы. Он вернулся в академию. Ура… принц вернулся.
Тук.
Тук.
Тук.
Три глухих удара сердца — и я замираю на месте, с учебником в руках.
Я медленно поднимаю взгляд, чтобы убедиться, что это правда, а не шутка.
Он идёт через двор так, словно это не академия, а его личная территория.
На нём форма академии.
Чёрный пиджак, белая рубашка, небрежно расстёгнутая у воротника, тёмно-бордовый галстук и идеально сидящие брюки.
Ни тени слабости.
Ни единого намёка на человека, который ещё совсем недавно балансировал между жизнью и смертью.
Кейд Везерфорд жив. И он вернулся…
14 Глава
Кейд
Сознание возвращается рывками, словно плохо настроенный сигнал. Сначала — звук. Монотонный писк. Настойчивый. Он вгрызается в голову, сверлит её, будто проверяет, жив ли я ещё. Я не сразу понимаю, откуда он доносится, просто хочу, чтобы он замолчал. Исчез. Как исчезло всё остальное.
Потом появляется свет. Он давит сквозь веки — безжалостно, и я щурюсь, будто меня слишком резко вырывают из темноты. Я открываю глаза — и сразу же закрываю. Слишком ярко. Слишком реально. Слишком рано.
Я снова моргаю. Потолок. Белый. Чужой.
Воздух пахнет больницей — стерильно, холодно, с примесью пластика и лекарств. Запах беспомощности. Запах ожидания.
Я пытаюсь пошевелиться и чувствую сопротивление. В руке — тяжесть, натяжение. Опускаю взгляд и вижу провода, тянущиеся от моей кожи к приборам рядом. Будто они вросли в меня. Держат. Не дают забыть, в каком я состоянии. Они едва заметно дрожат, и писк вокруг меняется, словно сама система нервничает из-за моего пробуждения.
Тело не слушается. Оно ватное, тяжёлое, будто мне подменили его на чужое, сломанное. Мысли тоже вязкие — я знаю, что должен что-то понять, что-то вспомнить, но всё ускользает.
Кроме одного.
В горле сухо. Во рту — металлический привкус. Я пытаюсь вдохнуть глубже и вдруг осознаю, как давно не дышал по-настоящему. Как долго меня здесь держали. Как долго я был выключен из мира.
Я хочу заговорить. Спросить, где я. Сколько прошло времени. Но получается лишь слабое движение губ и тихий, злой выдох.
Кто-то это замечает. Я слышу шаги, приглушённые голоса. В поле зрения появляется лицо — маска, но глаза живые, внимательные. Они смотрят на меня так, будто я не человек, а событие года. Сенсация!
— Он пришёл в себя… — говорит кто-то рядом.
И в этот момент до меня доходит главное: я не просто проснулся.
Я вернулся.
Память накрывает внезапно, без предупреждения — как удар током. Вечеринка. Громкая музыка. Липкий от алкоголя воздух. Смех, слишком громкий, слишком…
Девушка с золотистыми волосами. В маске.
Как я её целовал. Как сжимал тонкую талию. Как она играла и изображала сопротивление — уж слишком старательно. Она сама пошла в мою комнату. Сама сделала выбор. Сама хотела подарить себя мне как подарок!
А потом — удар.
Точный. Тяжёлый. Не оставивший ни единого шанса подняться.
Я даже тогда не успел удивиться. Просто упал. Погас.
И только теперь, лёжа под холодным светом ламп, я медленно понимаю: я недооценил её. Не увидел угрозы. Не ожидал.