Клан: «Лос-Рохос» (фракция «Гольфо»)
Их старший, Мейхия Гонсалес (Mejia Gonzalez), должен был встретиться с «Эль Падрино» для сделки. И не встретился по причине смерти последнего от пули с СР-3. По данным разведки, объявил «русского ублюдка» своим личным врагом.
Статус: За него назначена награда США в 15 миллионов долларов. Он один из самых разыскиваемых наркобаронов в мире. Место положения не известно.
Я смотрел на экран и понимал: это уже не работа, а война какая-то. И я один против целой преступной системы. Но телефон пискнул в последний раз:
«Координаты срочной явки: Склад 74, порт Майами. Жду через час. Ракитин».
О, ГРУ засуетилось. Я убрал телефон и посмотрел на Маркуса. Тот стоял, прислонившись к капоту своей машины, и ждал.
— Мне пора, — сказал я.
— Я понял, — кивнул он. — Мне написали из ФБР, сказали то же самое, что и тебе. Только знаешь, Слав, я бегать от преступников не хочу.
— Преступность она же бесконечна, — пожал я плечами. — Отступить — это не бегство, это сложный тактический манёвр.
— Думаешь, я хотел преподавать в академии? — почему-то произнёс он.
— Ты о чём?
— О том, что будь моя воля, то с радостью бы надрал зад этим уродам.
— Ты отличный коп, Маркус, но иногда надо не соглашаться на бой, — произнёс я, на долю секунды увидев на его месте Филина, раненного и лежащего сейчас в госпитале Ханты-Мансийска. — Увидимся в будущем.
— Прощай, майор Сибирь. Храни тебя Бог!
— И тебя, — пожелал я в ответ.
Я хлопнул его по плечу, развернулся и пошёл. Впереди было много дел, и их проще сделать одному.
Первым делом я отключил телефон, а потом пошёл прочь от места побоища, прочь от мигалок, прочь от Маркуса, который остался стоять у капота, провожая меня взглядом.
Я пересёк тротуар и нырнул в первую же подворотню, ведущую прочь от шоссе. Оцепление осталось за спиной. Копы были заняты трупами, свидетелями и друг другом — им не было дела до какого-то парня в камуфляже, который просто уходил в закат. Ну, почти в закат. Солнце уже село, и небо над Майами налилось густой синевой, в которой зажигались первые звёзды.
Камуфляж — отличная штука, когда ты в лесу или среди руин. Он размывает силуэт, прячет тебя от вражеских глаз. Но здесь, в городе, среди обычных людей в шортах, футболках и лёгких платьях, я выглядел как белая ворона. Вернее, как пятнистая ворона, в звании сержанта Росгвардии, которую ещё и видно за версту. Прохожие шарахались, провожали взглядами, кто-то тыкал пальцем. Парочка подростков на великах присвистнула мне вслед. Я старался не обращать внимания и просто шёл, ускоряя шаг.
Улочка, в которую я свернул, оказалась совсем не похожа на глянцевые открытки Майами. Здесь не было пальм и белоснежных вилл. Здесь было грязно, тесно и воняло мочой, чем-то горелым из забегаловок и прелыми отходами. Ржавые контейнеры с мусором стояли вплотную к обшарпанным стенам, из них вываливались пакеты, и по ним деловито шуршали крысы, никого не боясь. Бомж в обносках, сидящий у стены, проводил меня мутным взглядом и что-то прошамкал вслед. Трое темнокожих парней в мешковатых штанах, ошивающихся у входа в закрытую прачечную, тоже проводили меня взглядом, но лезть не стали — может, камуфляж сыграл свою роль, намекая, что я не простая добыча. Хотя оружие мне бы их пригодилось. Что там носят с собой простые чёрные дворовые парни?