Приглашение
За полтора года, прошедших после развода, мой муж успел объездить половину мира, встретить девушку, зачать с ней ребенка и теперь они готовятся к свадьбе.
Что успела я?
Не поехать кукухой.
Впрочем, я близка сейчас к тому, чтобы аннулировать это достижение. В моих руках приглашение на свадьбу к бывшему мужу.
Я сама приняла решение о разводе, я была уверена, что поступаю самым лучшим образом для себя. Поэтому больно тоже мне?
— Мам, ты чего зависла? — Сашка, который и передал мне приглашение, уже минуту стоит рядом, переминаясь с ноги на ногу. — Там просто… ну, пригласили. Имба вообще будет, Лиза очень креативная. Нормально же все?
Вот что я могу ему ответить? Я сама усаживала перед собой сыновей и с самым серьезным видом рассказывала, что с разводом мы не перестаем быть их родителями. Что у каждого из нас будет своя жизнь — и гораздо более счастливая, чем та, которую они наблюдали последние годы. Что у нас больше шансов стать настоящей семьей, если мы с Костей разъедемся, а не останемся вместе.
Я сама в это верила.
Потом я заверяла: очень даже замечательно, что их отец кого-то встретил. И Лиза конечно же мне понравилась, и я спокойно буду отпускать их на выходные в «тот дом».
Мы все взрослые, толерантные и с уважением друг к другу…
И в это я тоже верила.
— Сын, нормально все, — даже улыбаюсь. — Это же свадьба, не похороны.
Ха-ха-ха.
Он кивает с облегчением. Мой такой умный, такой классный старший сын… который считает, что свадьба его отца будет «имба».
Это ведь самое крутое для его поколения?
У шестнадцатилетнего Сашки мои светлые кудри, отцовские голубые глаза, широкая улыбка и взрывной темперамент. Но действует он как сапер в отношении моих чувств последнее время. Ему важно, чтобы я не психовала. Не усложняла. Я и не усложняю. Три последних года я провела рядом с ходячими и брыкающимися подростковыми гормонами, упакованными в нескладное тело. Только-только все утихло, мы можем наконец спокойно и честно разговаривать. И не откатимя назад по моей вине.
Так что не психовать, Вероника!
— Мы же пойдем туда с Рогаликом?
Рогалик — это мой младший. Родион. Ему одиннадцать, и я уже «предвкушаю» следующие годы.
— Конечно, — отвечаю легко. — Это же ваш отец.
— А ты?
— А мне он не отец, — снова стараюсь пошутить. — Я еще не решила, Саш. Не ожидала, что все произойдет так быстро. И вообще меня пригласят.
Это самое честное, что я говорила за последнее время. Но он не понимает. Кивает с облегчением и исчезает в их комнате.
Я остаюсь одна.
Хотя нет. Наедине с приглашением. Оно все еще в моей руке и ощущается более тяжелым, чем полагается куску плотной дизайнерской бумаги. Белое. Минималистичное. Внизу — два имени. «Константин» я прочитываю быстро. А вот на «Лизе» задерживаюсь.
Не «Елизавета». Лиза. Коротко и светло. И очень удобно, чтобы быть счастливой.
Господи, что за тупые мысли в голову приходят?
Кладу на стол. Потом переворачиваю. Снова беру в руки, просвечиваю насквозь напротив окна, наклоняю. Как будто если поменять угол, изменится содержание…