— Он вёл нас, — голос Хольца слегка дрогнул. — Всю жизнь вёл. А теперь…
Маршал выждал паузу, позволяя десятнику договорить то, что тот не мог сформулировать. Хольц не договорил. Провёл здоровой рукой по лицу и уставился в стену.
— Я не знаю, что делать дальше, герр маршал, — выдавил он наконец. — Людям нужен приказ. Мне нужен приказ. А приказывать некому.
Дитрих положил ладонь на здоровое плечо десятника. Жест был выверен: достаточно крепкий, чтобы передать опору, достаточно короткий, чтобы не выглядеть сентиментальным.
— Конрад погиб, потому что вёл нас в бой по старым правилам против нового врага, — произнёс маршал негромко, глядя Хольцу в глаза. — Его смерть причиняет боль каждому из нас. И мне тоже. Однако она должна стать уроком, а не концом. Мы обязаны выжить, чтобы его жертва имела смысл. Пока просто знай: я тебя слышу. И я что-нибудь придумаю.
Хольц задержал дыхание, потом медленно выдохнул. Напряжение в его плечах ослабло на несколько градусов. Маршал видел это тепловым зрением: температура в шейных мышцах десятника упала, кровоток выровнялся. Облегчение. Кто-то наверху берёт ответственность. Кто-то наверху знает, что делать.
— Спасибо, герр маршал, — Хольц поднялся, одёрнув перевязь здоровой рукой. — Я вернусь к людям.
— Давай, — Дитрих тоже встал. — Им сейчас нужен командир, который не раскис. Ты хорошо держишься, Эрвин. Это заметно.
Десятник коротко кивнул и пошёл по коридору. Шаг был твёрже, чем минуту назад. Спина чуть прямее.
Маршал смотрел ему вслед, пока фигура не скрылась за поворотом. Лицо фон Ланцберга оставалось спокойным, с лёгкой тенью участия. Затем Дитрих мысленно перенёс имя Эрвина Хольца из категории «неопределившиеся» в категорию «наши». Очередной ключ подобран. Двадцать третий за сутки, если считать с вечера.
До полудня маршал побеседовал ещё с одиннадцатью рыцарями. Каждый разговор выглядел случайным: Дитрих сталкивался с кем-то в коридоре, задерживался у койки раненого, садился рядом с группой бойцов в трапезной, пока те жевали холодную кашу с солониной. Он не произносил речей. Не агитировал. Не предлагал программу и не критиковал покойного Гранд-Командора. Он слушал. Спрашивал о ранах, о потерянных товарищах, о том, что видели в бою. Иногда кивал. Иногда клал руку на плечо, молча, без слов. Позволял людям выговориться, отпустить то, что копилось за ночь и за двое суток с момента разгрома. Седой сержант из второго капитула, потерявший восьмерых из двенадцати подчинённых, говорил минут пятнадцать, не замечая, что маршал ни разу его не перебил. Молодой послушник, лишившийся левого уха от шрапнели, сбивчиво пересказывал, как тащил раненого товарища на себе. Дитрих слушал их с одинаковым вниманием, задавая редкие, точные вопросы, которые показывали: он понимает, через что они прошли. Не теоретически, не из докладов, а нутром, как человек, который провёл тридцать лет в тех же казармах и на тех же плацах.
И в каждом из этих разговоров, ненавязчиво, на полутонах, маршал оставлял одну мысль. Не формулируя её прямо, лишь обозначая контуры. Мысль была простой: Конрад вёл Орден так, как умел, и заслуживал уважения. Враг, который убил его, заслуживал того, чтобы его принимали всерьёз. А будущее требовало не скорби, а трезвого взгляда. Сочувствие маршала было искренним ровно настолько, насколько требовалось, чтобы человек по ту сторону разговора почувствовал: фон Ланцберг не манипулирует, а разделяет общую боль. Грань между первым и вторым Дитрих научился определять давно.